SOMBRAS

À noite as sombras que me carregam no dia escondem-se nos filamentos das lâmpadas. Têm vergonha do breu. Invejam a negritude da noite. Pálidas, encolhem-se nos fios de tungsténio e imaginam que brilham. Opacas no brilho que não é seu, desafiam no seu íntimo o poder absoluto do sono do Sol. Tudo lhes falha. Menos a certeza de que as horas passarão e o seu domínio será reposto.


Os pulsos ficam doridos, os músculos tensos, o pescoço estala. Espreguiço-me e nasce um sorriso num espasmo. Existo. Ninguém me espera, na noite. Ninguém me sabe, no escuro. Ninguém me avista. Nem às minhas lágrimas, se as quiser soltar para que brinquem por entre as tristezas e rolem preguiçosamente pelo meu rosto. As sombras são vergonhas nos filamentos e o tungsténio protege-me. Não tenho que ser. A não ser o que quer que seja.


Quando amanhece e a luz me encandeia mesmo por detrás das cortinas espessas e corridas, a respiração tolhida assinala o regresso. Já nem luto contra o aperto dessas algemas invisíveis, não me lamento das correntes que arrasto nos tornozelos arranhando o chão num silêncio que só me ensurdece a mim. Já nem sei ser. Sei apenas o que tenho que parecer. E que quando a noite voltar, tenho que deixar a luz acesa. Para que as sombras descansem.