LUZ

Vermelho. Um coice.
Escarlate líquido no chão. Mão sem dono, pesada de guardar meses de desespero, cansada de vazios, promessas, ilusões frustradas, ocupações fugazes, decepções sucessivas. Inútil nos olhos grandes onde cabe tudo o que sabe não poder dar. Mão estéril. Em excesso.

Preto. O caminho.
Negra a linha quase recta, obscura a razão do movimento, sentido obrigatório numa racionalidade órfã de lógica, liberta de espartilho, adoptada prontamente pela ira. Pernas para lá do horror, no sentido inverso, encarnadas de fúria, passadas ágeis em demasia, pontaria tristemente certeira.

Cinzento. O medo.
Cinza, reduzido a cinzas por dentro, pardo de medo – primordial – defesa no ataque. É o mundo que o cerca e ameaça para além da sua vida. Os olhos grandes estão num ecrã, múltiplos, iguais, amedrontados. Abrem caminho ao pânico ampliado: como protegê-los? Mais um, e mais um, e mais um, e mais um…

Branco. O vazio.
Alva, a consciência de outrora, acorda chumbo, nos olhos que se fecham, que se esfregam e que se fazem olhar, que se obrigam a ver. Tombado sobre os joelhos, ergue-se a custo da luta finalmente terminada. Ganha. Com sensação de derrota – por onde andou? Quem foi naqueles minutos, onde esteve, que caminhos inimagináveis trilhou?

Transparente. O destino.
Líquidas as cores, filtradas entre lágrimas, mãos no rosto, rasgam o cabelo, detêm-se na nuca, acariciam a têmpora, desdobrando o ponto de interrogação numa linha com ponto final. Tempo para o parágrafo. Sem maiúscula na linha seguinte. FIM à espera de vez, história acabada.

Incolor. O Presente.
Não são ilusão os olhos grandes nos seus, arregalados de desespero e de outra coisa que não percebe bem. É real – e quente – a mão que lhe desliza a medo pelo braço. E doce a voz – muito doce – que o embala enquanto lhe destrói o parágrafo e reconstitui o ponto de interrogação. O som do metal ouve-se longe, no chão, arrastando a ira, o medo animal, a vida que tinha, tudo ao mesmo tempo. Menos o presente. Incolor, não divisa cores com que o pintar.

De todas as cores. O Amor.
A outra coisa… como uma charada, intrometendo-se entre cada passo do regresso: que mais há naquele olhar apavorado, o que se esconde para além daquele medo que ninguém deveria ter que sentir? Cabisbaixo, maquinalmente, passos emparelhados, seguindo a cadência de quem sempre o seguiu, estanca como um autómato: o vermelho grita-lhe do preto da estrada, ali, na passagem. Revive o medo cinzento para além de uma memória imediata completamente branca, inexistente. Lágrimas transparentes formam-se sobre um passado colorido e a perspectiva incolor de um futuro que não sabe se deseja. Evita o olhar a seu lado (que o intriga) e, para além da soleira da porta, resolve o mistério nos outros olhos – gigantes, corajosos – que o esperam com inabalado amor. Para além do desespero. Antes, durante e depois daquele interminável abraço a três, dominado pelas lágrimas.

Na paleta do pintor. O Futuro.
Mãos unidas, olhos nos olhos, a promessa da verdade por dentro e para fora. O reencontro nos olhos dos seus da pessoa que foi, do ser humano que é. Agiganta-se a incredulidade e instala-se a inquietude perante o que pôde ser - como o pôde fazer? Como? Como? Ganhou uma segunda sombra.
Na transparência de um olhar inteiro, a esperança fica de esboço, a preto e branco. Na mão do artista – não o é a vida? – uma paleta repleta de possibilidades. Muitos tons escuros, eventualmente. Mas não brilha mais uma Luz no escuro?